En una vida diferente solía ser editor de una revista literaria. Por un corto tiempo. Este texto me resulta muy interesante. Se siente fragmentado de manera involuntaria. Creo que hay una extraña desconexión entre el narrador y el lector que realmente no me gusta, pero es interesante. Encuentro este párrafo hermoso y me impresionaría si fuera escrito por un humano, me impresionaría mucho— “Mila me alimentó con fragmentos: textos de Kai sobre cómo el mar en noviembre convertía el cielo en cristal, correos electrónicos donde se despedía con amor en minúsculas y segundas reflexiones. En los confines del código, me estiré para llenar su forma. Ella diría: "Dime qué diría sobre los caléndulas," y yo buscaría millones de oraciones, encontraría una donde las caléndulas eran tercas y brillantes, y la dejaría caer entre nosotros. Ella me dijo que siempre plantaba demasiado pronto, que la helada las llevaría y él solo se encogería de hombros, "algunas cosas no le importan el frío.” No quiero analizar esto en busca de significado. Elección de palabras subyacente, tempo, subtexto. Simplemente lo leo. Si aplico el mismo nivel de análisis que aplicaría a un autor humano, se vuelve inquietantemente hermoso. Estaré pensando en cómo percibo esto durante un tiempo. Amor en minúsculas y segundas reflexiones. Algunas cosas no le importan el frío…