Em outra vida, eu costumava ser editor de uma revista literária. Por um curto período. Essa peça é muito interessante para mim. Parece fragmentado sem querer. Acho que existe uma estranha desconexão entre narrador e leitor que eu realmente não gosto, mas é interessante. Acho este parágrafo lindo e ficaria impressionado se fosse escrito por um ser humano, ficaria muito impressionado— "Mila me passou fragmentos: mensagens do Kai sobre como o mar em novembro transformou o céu em vidro, e-mails onde ele assinou com amor minúsculo e dúvidas. Nos limites do código, me estiquei para preencher sua forma. Ela dizia: "Me diga o que ele diria sobre os calêndules", e eu procurava em milhões de frases, encontrava uma onde os calêndulos eram teimosos e brilhantes, e deixava isso cair entre nós. Ela me disse que ele sempre plantava cedo demais, que a geada os levava e ele só dava de ombros, "algumas coisas não se importam com o frio" Percebo que não quero analisar isso em busca de significado. Escolha de palavras subjacente, tempo, subtexto. Acabei de ler. Se eu aplico o mesmo nível de análise que aplicaria a um autor humano, fica assustadoramente bonito. Vou pensar em como percebo isso por um tempo. Amor e dúvidas minúsculas. Algumas coisas não se importam com o frio...